Le ciel se brouille sous la pluie. Les essuis-glaces vrillent les tympans. Vite. Vite. Encore plus vite. Un rideau court sur les épaules. A peine la porte claquée tout s'enfuit. La pièce est silence. Plus aucun souffle ne s'essouffle. Noir. Brouillard.  Tout sera-t-il net. Un jour? Un seul? Les coquelicots fleurissent vers le soleil. Ils s'élèvent haut. Dans le ciel. Les nuages s'éloignent des pétales. Rouges. Peu m'importe le goudron, il n'y a que les plumes et les feuilles. Vertes. Recueillir la chaleur et emmagasiner le jaune. Sous les plumes, il y a cette envie de rire. Chatouiller la nuque pour rire au plus vite. Ecrire les nuages et les hautes herbes. Tapie dans l'humidité, mon coeur sera là. Dans le plus obscur du paysage, il se fondra dans la végétation la plus luxuriante. Plongée en Amazonie. Rêvons. Encore un peu. Que le dernier souvenir revienne réalité. Mais le ciel se brouille sous la pluie, encore une fois. Cette pluie-là, elle naît un beau jour. Et grandit. Grandit. Grandit jusqu'à ce que ça déborde sur la commissure des lèvres, au creux du cou. Et puis, évaporation. Et de nouveaux nuages. On formera de nouvelles silhouettes allongées sous ce bleu. Et rien. Rien ne s'oubliera. Pas même la pluie. Le jour ne viendra plus comme il se doit. A l'Est, on craindra ce qu'on ne connaît plus. Ou trop. Les nuées roses, la nuit qui tombe, les avions ou les tourterelles. Tout viendra. Y compris la pluie.