Le jardin. A l'instant.


Les doigts n'agrippent que le froid. Dehors, le souffle se fait court. Les frissons se propagent bien plus loin que les avant-bras. Il fait froid. Et personne, non, personne.

Il neige sans discontinuer depuis que les paupières se sont ouvertes. Sans cesse, le blanc tombe. Doucement, délicatement, les thuyas, la pelouse, les chaises et le toboggan se recouvrent de blanc. Le froid prend les joues à parti lorsqu'ils se rencontrent. Mais il neige. Et je n'ai pas besoin de l'affronter. Pas aujourd'hui, pas maintenant.

Dehors, il fait froid. Dedans, derrière les vitres... Passer la journée à regarder les flocons tomber...

Souffler une douceur